Diga-se, de antemão, que aprendera bem cedo que só há dois tipos de gente nesse mundo: os que saem na chuva e os que fingem ser de açúcar. Quem lhe ensinou isso, com amor incondicional e obrigação de forjá-la para a vida, também deixou claro, todos os pingos nos is, qual o melhor caminho a tomar. Molhe-se, minha querida. Encharque-se. Não seja mulher de refugar.
Vida que seguiu, nunca deu dois passos pra trás. Nunca. Peito aberto, vísceras quase à mostra, tomou na cara bronca, vento, cornos, frio, e também um tanto de alegria, céu azul, desbragada paixão.
Até que, tarde estranha em que o sol entrava no quarto de esguelha, viu-se estropiada de tanta estragação, cansada da peleja, sentindo as escaras dolorosas nas entranhas. Não podendo mais, garrou-se ao hábito de medir o risco. Ah, o Diabo e suas muitas formas.
A princípio, mal podia respirar. Por onde andava seu rosto, seus intestinos, seu músculo propulsor? De pouco em pouco, abrandou o espírito. Aquilo devia ser a tal da maturidade, ou pelo menos era o que ouvira cantar uma cotovia, essa enganadora contumaz, Deus sabe onde.
Deu de alternar banhos de chuva grossa, daquelas que afogam o jeans e as roupas de baixo, com dias em que fazia o táxi parar à beira das escadas de mármore de seu velho prédio. Já nem era tão mocinha, veja bem. E, olhos lavados por trás de dioptrias cavalgantes, viu-se vivendo assombrada pelo medo dos outros, sublimou o desejo bobo em nome da camaradagem e do espírito de corpo, driblou o inconveniente deboche de demônios renitentes, encheu o peito de calor ao provocar o sorriso de um encantado a 35000 pés. Como tudo ainda era lindo, ainda que doesse menos!
Sim, as cores estavam lá; não havia modo de não vê-las. Era o caso de engoli-las para que, pegadas às mucosas, nunca mais lhe escapassem. E assim o fez, terapeuticamente. Se há risco de desbotar-se, tampouco sabe: só lhe restou viver.
Até que, tarde estranha em que o sol entrava no quarto de esguelha, viu-se estropiada de tanta estragação, cansada da peleja, sentindo as escaras dolorosas nas entranhas. Não podendo mais, garrou-se ao hábito de medir o risco. Ah, o Diabo e suas muitas formas.
A princípio, mal podia respirar. Por onde andava seu rosto, seus intestinos, seu músculo propulsor? De pouco em pouco, abrandou o espírito. Aquilo devia ser a tal da maturidade, ou pelo menos era o que ouvira cantar uma cotovia, essa enganadora contumaz, Deus sabe onde.
Deu de alternar banhos de chuva grossa, daquelas que afogam o jeans e as roupas de baixo, com dias em que fazia o táxi parar à beira das escadas de mármore de seu velho prédio. Já nem era tão mocinha, veja bem. E, olhos lavados por trás de dioptrias cavalgantes, viu-se vivendo assombrada pelo medo dos outros, sublimou o desejo bobo em nome da camaradagem e do espírito de corpo, driblou o inconveniente deboche de demônios renitentes, encheu o peito de calor ao provocar o sorriso de um encantado a 35000 pés. Como tudo ainda era lindo, ainda que doesse menos!
Sim, as cores estavam lá; não havia modo de não vê-las. Era o caso de engoli-las para que, pegadas às mucosas, nunca mais lhe escapassem. E assim o fez, terapeuticamente. Se há risco de desbotar-se, tampouco sabe: só lhe restou viver.
Um comentário:
Caramba, adorei seu estilo. Fiquei até com uma ponta de inveja - dizem que inveja da escrita do outro tida por quem escreve é inveja boa. Li apenas este primeiro, por enquanto, mas é de uma sensibilidade e qualidade literária de construção e observação louváveis. Parabéns!
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